The Heart in Poems: Alfonsina Storni

Alfonsina Storni

(1892-1938)

Un sol

Mi corazón es como un dios sin lengua,

mudo se está a la espera del milagro,

he amado mucho, todo amor fue magro,

que todo amor lo conocí con mengua.

He amado hasta llorar, hasta morirme.

Amé hasta odiar, amé hasta la locura,

pero yo espero algún amor-natura

capaz de renovarme y redimirme.

Amor que fructifique mi desierto

y me haga brotar ramas sensitivas,

soy una selva de raíces vivas,

sólo el follaje suele estarse muerto.

¿En dónde está quien mi deseo alienta?

¿Me empobreció a sus ojos el ramaje?

Vulgar estorbo, pálido follaje

distinto al tronco fiel que lo alimenta.

¿En dónde está el espíritu sombrío

de cuya opacidad brote la llama?

Ah, si mis mundos con su amor inflama

yo seré incontenible como un río.

¿En dónde está el que con su amor me envuelva?

Ha de traer su gran verdad sabida…

Hielo y más hielo recogí en la vida:

Yo necesito un sol que me disuelva.

Words in Poems: Mark Strand

Mark Strand

(1934-2014)

El sueño

Existe el sueño de mi lengua

que habla un idioma que jamás puedo recordar

- palabras que entran en el sueño de las palabras

una vez dichas.

Existe el sueño de un instante

dentro de otro, alargando la noche,

y el sueño de la ventana

trocando en vidrio el alto sueño de los árboles.

Al leerlas, el sueño de las novelas es silente

como el sueño de los vestidos sobre los cálidos cuerpos 

                        [femeninos.

Y el sueño del trueno llenándose de polvo en días de sol

y el sueño de las cenizas, mucho después.

Se sabe que el sueño del viento puede llenar el espacio.

El largo sueño del aire encerrado en los pulmones de los

                        [muertos.

El sueño de un cuarto habitado.

Incluso es posible el rígido sueño de la luna.

Y existe el sueño que me recueste

y me una a la oscuridad que cae sobre mí

como otra piel, en la que jamás me hallarán,

de la que jamás habré de salir.

Writing in Poems: Martín Tonalmeyotl

Martín Tonalmeyotl
(1983)

Kamaniantika

nipoliue itsalko in ueuejchikaualistle

kamaniantika nikmate ken nijyotlame niman nikneke nitlajtos

Kamanian nikmate kentla nixexetone ken itla poktsintle

Kamaniantika nitlacha kentla melauak nichikajtok niman niknekisia

niktlapaluis ueyeatsintle noso nipatlanis tlajtlajko iluikak

Kamaniantika nitlatemike niyeuatok ipan metstle

xnikmate kenejke tlamantok maske tej ompa nitlatemike

Kamaniantika peua nitlajtlajtoua san najuatsin

ken tikijtosia nikiminojnostok temomej

tikijtosia ken kana notlajtoltsitsiuan nolinijtokej ipan tepantle

ken kana on kojtin melauak nechkakej

niman kema peua ixtakatlajtlajtouaj niman nechtejteneuaj

Kamanian nikaua nitlanemilia

xnikneke itla nikchiuas maske amo ninajmantok

amo ninoyolkokojtok nitlatemastok nin kana nisejtok

san ninese ken nitlanemilijtok

ken kana tikijtosia nikneke nikintemikis tetlatemikuan

ken kana nikneke nikimitas akinonomej notemikej totomej

chichimej uejueimej noso michintsitsintin xochitlapaltikej

Nikijkuiloua nosiauilis

kenejke mojmostla nichantitok

kenejke tlacha se uetskalistle

nitlajkuiloua kampa ijkon niuele nikixtekilia ichikaualis tlayouisyotl

kampa ijkon niuele nioyoua kampa xaka najnauate

chikauak nitlakakalatsa

niman amo nikoche chika nokuikatsiaj chokatsitsintin

pampa ijkon nomajpiltsitsiuan amo kuajkuapitsiuej

niman mostla noso uiptla nestsiaskej kampa oxoxoponkej

Nitlajkuiloua pampa nechkokoua nojte

kampa tla xtla nikijtoua

xaka tej kimatis kampa melauak ninokokojtok

Nitlajkuiloua kampa nonakasuan xuelej kochej

kampa kaktokej kenejke tlajkuilojtok nolaptop niman in tepostle

no yesioue niman xkixikoua in yetik kochilistle

Kuajkon tej oksejpa ninotlajtoltsia

¿Kechmej tej kakej niman kitlakuijkuiliaj tlinon nikijtoua?

¿Akinon tej kimate kampa kamaniantika nechkokoua nokochtlan

noso mojmostla xine notson?

Kamanian tej nitlanemilia sejpa noso okpa niman xtla niknextsia

niman ne ipan ojtle san kan tlamantok

On taquero sanken tlanemakatok kampa kipiya ika kintlakualtis ikoneuan

On tota uan nochipa toka kichixtok peua makiyoue

on kechua melauak chokatok

ne tlatlajko Tekiskan

kampa ikoneuan yokimixtekilijkej

Kamaniantika noche peua nopatla ipan se tsiotlak

itechkopa se metstle noso se xijtle

niman maske amo kualtsin makakiste

maske mapanokan se yeye tlamantin

uan tlin xkaman nikelkaua

maske san tlinon manochiua

ipan itlatemiktsin on papalotl niman tsikatsintle kapostik

ipan itlaueltsin on chilpan chichiltik

itech on kauitl uan amo tikchaj

nikonextsia moxochitlauiltsin

niman inxochitlajtoltsitsiuan motlatemikuan

Algunas veces

me pierdo entre los escombros de la vida

en otras me siento como agobiado por el silencio

Hay de  esas donde desvanezco como el humo

En otras despierto enérgico

y con ganas de pintar el mar y volar sobre el cosmos

Algunas otras veces me sueño en la luna

no sé cómo es eso pero sé que me sueño ahí

Otras veces hablo involuntariamente

como si platicara con las ranas

como si las palabras se movieran sobre las paredes

como si los árboles me escucharan y en secreto

murmuraran mis pálidos pensamientos

A veces dejo de pensar

dejo de animarme pero no estoy triste

ni afligido ni desconsolado ni apagado

sólo estoy como pensativo

como queriendo soñar la vida de otros

de esos otros que se sueñan aves

perros de raza o peces de colores

Por ello escribo mi cansancio

la brevedad de mis días

el color de las risas

para robarle vida a la noche

para no dejar dormir al silencio

para hacer ruido

y acompañar a los grillos en sus silbidos

para que mis dedos no queden tiesos

y tengan al menos un cayo de vida

Escribo para relatar los dolores de mis entrañas

porque de no hacerlo

nadie más sabrá que me carcome

Escribo porque mis oídos se han malacostumbrado

al tecleo de mi laptop y este aparato tan lleno de vicios

insiste en seguir despierto toda la noche

Por eso me pregunto a veces

¿Cuántos en verdad están interesados en lo que digo?

¿A quién en realidad le interesa que mi muela me duela

o que me esté quedando calvo?

A veces pienso y me repienso y consigo poco

y las cosas allá fuera siguen igual

El taquero sigue picando carne para mantener a sus hijos

El campesino espera ansioso la primera gota de lluvia

La cascabel sigue llorando

allá entre la cañada de Tekiskan

porque sus hijos se los han quitado

A veces todo cambia del medio día a la tarde

de un mes al otro año

y aunque suene cursi y repetitivo

aunque pasen tres o más cosas

en lo único que no cambio

es que en todo ese momento

en ese sueño de mariposa y de hormiga negra

en esa crueldad de la avispa roja

en ese instante no esperado

encuentro la luz de tu presencia

y el suave murmullo de tus sueños

The Heart in Poems: Elena Anníbali

Elena Anníbali

en el fuego de la cocina calenté un ladrillo

lo llevé a la cama, del lado

donde duerme el hombre

le dije: amor mío

cúanto te parecés al anterior

la misma mudez, la misma 

carencia de ideas,

el mismo virgen corazón

de no haber sentido, nunca,

nada

The Heart in Poems: Humberto Vinueza

Humberto Vinueza

Diáfana gotea el agua

traspasando la piedra caliza.

El corazón por un instante

se queda suspendido en una

pausa

y purifica la sangre con el

pretérito imperfecto del cosmos.

El agua y la sangre gotean como recuerdo

o predicción.

Words in Poems: Lucía Aldao

Lucía Aldao 

Poemaaa

Eu facíache poemas no medio do vendaval.
Tiña todos os furacáns e o pulso en contra miña
e aínda había quen xuraba que o escrito, escrito queda.
Vin como marchabas ti
e vin á dor expropiarme de todas as palabras.
–Por despeinada.
Iso pasoume por despeinada.
Por delegar no aire
e non amarrar con cordas os versos do antebrazo.
Por concederlle ó vento tanto poder, que xa lle chegaba co que tiña.

En Poem(aaaaa)s

The Heart in Poems: D. Nurkse

D. Nurkse

 

The Dead Remember Brooklyn

 

It is the great arguments

we are proud of, over a nibbled peach,

hair in the comb, a faulty lube job;

the reconciliations were always naked

in borrowed rooms, sometimes in Queens

or Staten Island, we touched each other

shyly—we reminded each other

of loneliness and funk and beautiful pigeons

with oil-slick necks, cooing bitterly—

but there we lost each other

in forgiveness; keeping score,

being wounded even in triumph,

walking home down leafy avenues

etched with the faint double line

of extinct trolleys, caressing

carved hearts under a sheen of sap

with a ragged nail, sleeping alone,

choosing the dream of betrayal,

entering by the wide door

and waking dead—there

we were superb. In Brooklyn

we held our own.

Writing in Poems: Matt Rasmussen

  Matt Rasmussen

After Suicide [In the hallway of life] 

 

In the hallway of life

you were a rose with no stem

and I, the janitor sweeping

away the fallen petals.

You said the world revolves

while we ourselves remain

in the darkness of the never-

ending, never-beginning never.

I say that the man who

was humiliated in the second act

and shot himself in the fifth,

stands up, smiles, bows.

The lamp asks,

is it the shadow writing this,

the pen, or their converging?

The paper asks nothing.

Letters: What's the Most Important Letter You've Ever Received?

Quizais dentro dunha ou dúas xeracións (e probablemente nas futuras), unha carta de papel será un raro artefacto do pasado lonxano, coma a escrita cuneiforme ou os xeroglifos pintados nun papiro.

Para os historiadores, escritores e investigadores de todo tipo, as cartas son un tesouro, un conduto directo sen adulterar para coñecer como alguén (case sempre alguén que nunca coñeceremos porque está morto/a) e vislumbrar a súa forma de pensar.

Alén deste valor histórico, está o valor sentimental. Persoalmente, teño un feixiño pequeno de cartas persoais, especiais, que gardo con cariño porque foron (e continúan a ser) os unicornios da miña vida.

E ti? Cal foi a carta máis importante que recibiches na túa vida? Aquí vos queda este vídeo onde varios/as poetas Randall Mann, Marilyn Hacker, D. Nurkse, Matt Rasmussen, Patricia Smith, e Brenda Hillman comentan a carta máis importante que recibiron. 

Letters in Music: "Le Facteur"

Kohndo (1975) de son vrai nom Kohndo Assogba est un rappeur français, d'origine béninoise. Il devient membre de La Cliqua avant de quitter le groupe en 1998 pour une carrière en solo. L'année suivante, en 1999, Kohndo publie son premier album solo intitulé Prélude à l’odyssée. Il suit d'un deuxième album solo, Deux pieds sur terre, en 2006.

The Heart in Poems: Angelina Gatell

Angelina Gatell

Tu corazón

Tu corazón, como hoja de invierno

debajo de los cedros y esa nieve

confirmando mi ausencia, son imágenes

de aquella soledad por mí dispuesta.

Pero nunca supiste cuánto duele

cada ventana abierta en la ceniza

o en el haz de la duda.

Siempre quise que te llegara

dulcemente escrito

para que comprendieras. Y no pude

sino trazar signos borrosos, pautas

de mi propio desorden.

Recorría

calles desiertas, miedos...

No encontraba más paz que mi vacío...

Es la hora

de la verdad y no sé cómo decirla.

The Heart in Illustrations: Aitch

Raky Pastoriza told me about this illustrator, Aitch who writes in her description: "Inspired by my travels, naturalistic illustrations, Naive Art, childhood memories, legends and folklore, I create colorful watercolor artworks on paper, characters cut out of wood, painted murals and intricate patterns and illustrations for clients all over the world".

Her collection "Things that fit inside a heart" is just gorgeous. Here is a sample.

Diane Arbus's Letters

Source: en.wikipedia.org

Diane Arbus (1923-1971), born on this day  in 1923, is probably one of America's best-known photographers and one of its more controversial. Her images, that seem to reflect our deepest fears and most private wishes, are unforgettable: a “Jewish giant” looming over his bespectacled parents, an elderly couple sitting naked in a nudist-camp cabin, or a grimacing boy clutching a toy hand grenade.

But her achievements as an artist have been somewhat overshadowed by her death,  by her own hand, at the age of 48 in 1971. Many think there is a disturbing strangeness that wells up out of her pictures and she has been regarded as something of a freak. The truth is, she remains an enigma, and scholars are looking into her letters and private papers to bring her sharply into focus. An example is an article in The Telegraph from a few years ago that collected  her views on work, her subjects and life. I am including only the last part here, with extracts from two of her letters, alongside some of her most famous photographs.

On life

I suppose freedom is a bit eerie. It’s what I want but something in me tries to pretend I can’t. And there is so much work to working that there are moments, moments, where I stop and look around and it seems too arduous to go on. It isn’t of course. But that is why people have jobs and pay checks... it helps keep you from unanswerable questions. 

(Letter to her friend Carlotta Marshall, circa November 1969)

I used to think consciousness itself was a virtue, so I tried to keep it all in my head at the same time; past, future etc. Tried even to feel the bad when I felt good and vice versa as if any unawareness was a Marie-Antoinette sort of sin. It’s like throwing ballast overboard to only do what there is to do NOW. A kind of confidence that later will bring its own now… It makes Sunday more Sunday and even Monday is better… 

(Letter to ex husband [M*A*S*H actor] Allan Arbus, 1971)

Child With a Toy Hand Grenade in Central Park (Source: victorianvisualculture.com)

Eddie Carmel and parents (Source: wikimedia.org)

Child crying (Source: www.artnet.com)

Words in Poems: Modesto Fraga (III)

Modesto Fraga (1974)

SE ALGÚN DÍA

Se algún día nos faltan as palabras
que falen os silencios e os sentidos,
as paredes da casa, a vella lámpada
o vetusto almanaque ou esas fotos

tinguidas de inocencia en branco e negro,
como aquela canción das nosas vidas
que sabíamos case de memoria,
de Pablo Milanés, lembras amor?

Se algún día nos faltan as palabras
deixemos que nos falen os murmurios,
os cantos dos paxaros, a chorima,

o mar, o vento, o río, aquelas cousas
que sempre compartimos, o que queda
se algún día nos faltan as palabras.

En Adagio por outono (2016)

Epitaphs (XIII): Posthumous Letters in Vimianzo

Antonio García Teijeiro 

Dáme igual a onde vaiamos

Dáme igual o que fagamos

¿Por que berramos?

Parecemos pombas cando choran

Prince

No tempo da clonación é imposible que haxa un só Prince (JSiF) 

Palabras envoltas en cancións (2000)

Postcards in Poems: Jaime Gil de Biedma (II)

París, postal del cielo

Jaime Gil de Biedma 

(1929-1990)

Ahora, voy a contaros

cómo también yo estuve en París, y fui dichoso.

Era en los buenos años de mi juventud,

los años de abundancia

del corazón, cuando dejar atrás padres y patria

es sentirse más libre para siempre, y fue

en verano, aquel verano

de la huelga y las primeras canciones de Brassens,

y de la hermosa historia de casi amor. 

Aún vive en mi memoria aquella noche,

recién llegado. Todavía contemplo,

bajo el Pont Saint Michel, de la mano, en silencio,

la gran luna de agosto suspensa entre las torres

de Notre Dame, y azul

de un imposible el río tantas veces soñado

- It's too romantic, como tu me dijiste

al retirar los labios.

¿En qué sitio perdido

de tu país, en qué rincón de Norteamérica

y en el cuarto de quién, a las horas más feas,

cuando sueñes morir no te importa en qué brazos,

te llegará, lo mismo

que ahora a mí me llega, ese calor de gentes

y la luz de aquel cielo rumor oso

tranquilo, sobre el Sena?

Como sueño vivido hace ya mucho tiempo,

como aquella canción

de entonces, así vuelve al corazón,

en un instante, en una intensidad, la historia

de nuestro amor,

confundiendo los días y sus noches, los momentos felices, 

los reproches

y aquel viaje - camino de la cama- 

en un vagón del Metro Étoile-Nation.

En Las personas del verbo (1997)

Hands in Poems: Ángel González (V)

Ángel González

(1925-2008)

Eso no es nada

Si tuviésemos la fuerza suficiente 

para apretar como es debido un trozo de madera, 

sólo nos quedaría entre las manos 

un poco de tierra. 

Y si tuviésemos más fuerza todavía 

para presionar con toda la dureza 

esa tierra, sólo nos quedaría 

entre las manos un poco de agua. 

Y si fuese posible aún 

oprimir el agua, 

ya no nos quedaría entre las manos 

nada.

Día de la Mujer

Xa sabedes da miña debilidade polos textos de Eduardo Galeano (1940-2015),  como mostran as numerosas entradas onde se fai referencia a este escritor, especialmente aos textos do libro Los hijos de los días (2012). Hoxe, quédavos aquí esta homenaxe ás mulleres.

Marzo 8

Homenajes

Hoy es el Día de la mujer.

A lo largo de la historia, varios pensadores, humanos y divinos, todos machos, se han ocupado de la mujer, por diversas razones:

• Por su anatomía

Aristóteles: La mujer es un hombre incompleto.
Santo Tomás de Aquino: La mujer es un error de la naturaleza, nace de un esperma en mal estado.
Martín Lutero: Los hombres tienen hombros anchos y caderas estrechas. Están dotados de inteligencia. Las mujeres tienen hombros estrechos y caderas anchas, para tener hijos y quedarse en casa.

• Por su naturaleza

Francisco de Quevedo: Las gallinas ponen huevos y las mujeres, cuernos.
San Juan Damasceno: La mujer es una burra tozuda.
Arthur Schopenhauer: La mujer es un animal de pelo largo y pensamiento corto.

• Por su destino

Dijo Yahvé a la mujer, según la Biblia: Tu marido te dominará.
Dijo Alá a Mahoma, según el Corán: Las buenas mujeres son obedientes.

Hands in Photography: Monia Merlo

Monia Merlo (1970) is an Italian photographer who conceives her photographs as a  "means of creation, research and development of a work which undergoes a constant evolution, as well as being a way to represent, through fragile feminine bodies, the artist's search of herself". She is endowed with a painting style, and has exhibited her work in some museums and several exhibitions. Her pictures have been published in various magazines, books, newspapers and other media. 

I hope you enjoy the tragedy and romanticism they convey.

The Heart in Poems: Alejandra Estrada Velázquez

 Alejandra Estrada Velázquez

LA REVELACIÒN

Me asomé a tus ojos. Vi los recuerdos opacos que te transitaban. Yo vi. Vi como de tanto andar agrietaron tu pecho. Tu corazón se desvaneció en ríos. Agua turbia, agua necia, agua mala. Vi tu alma escurrida de pasado, la inquietud de tus venas ¿cuántas verticalidades te agobian? Vi tu  llanto estancado, vi amordazado a tu asombro. Vi que es suficiente la piedra de tu rostro para esculpir el infierno. Habité la sequía de tus manos, la ceguera de tu tacto, me vistieron tus rasguños en el viento. Vi que en tu piel la noche se hace  muro. Relampagueó tu lengua, se desmoronó tu pensamiento, piedras de locura. Vi mi tumba en tus palabras y en tu memoria, regados mis restos. Vi a tu silencio ahorcando mi nombre.

Yo vi, lloví…

Hands in Poems: Dennis Ávila

Dennis Ávila

La memoria por dentro

Las personas con Alzheimer:

¿recuerdan los besos verdaderos,

las guerras infinitas,

el cúmulo de atropellos y venganzas

tras la vía láctea de sus vidas?

Esas manos que parecen buscar un mapa,

¿en qué rostro están pensando?

Para ellos un mausoleo

no es un álbum de lápidas

sino almanaques vacíos,

paralelos

al limbo de cosas por volver.

Su memoria es un columpio:

una canción

puede enviarlos a la infancia

o traerlos de vuelta

con la mirada sucia de futuro.

Una mirada que se dilata en el aire,

como si allí naciera

la epopeya  de los recuerdos

y no la urna donde habita

un sufragio de caminos disecados.

Uno piensa que no debe haber

nada más triste

que el olvido del Alzheimer.

Pero hay quienes cargan

hasta el final de sus días

una amarga niñez.

Personal Correspondence: Jacques Vaché

Jacques Vaché (Lorient, 1895-Nantes, 1919) fue reconocido por André Breton como un iniciador del surrealismo. Su obra más difundida comprende unas cartas que el propio Breton recopiló y publicó bajo el nombre de Cartas de guerra. Círculo de Poesía publicó un par de ellas traducidas por Mario Bojórquez.

Al señor Louis Aragon

Querido amigo y Mistificador

Recibí inmediatamente su carta datada el 9 de julio y sus poemas. Estoy en prisión, naturalmente, y poco apto sin embargo para expresarme acerca de los fragmentos visibles de su obra: ¿podría excusarme?

Me contento con vivir beatíficamente a la manera de los aparadores panorámicos 13 x 18=. Es un modo como cualquier otro de esperar el fin. Mantengo las fuerzas y me reservo para las cosas futuras. ¡Cual bello desorden, vea usted, será este porvenir y como podrá matarlo del mundo!… Ya lo experimenté también para no perder la costumbre, ¿no es así?—mas debo conservar mis jubilaciones íntimas, porque los comisarios del Cardenal de Richelieu…

Ya le había dicho que este pobre G. Apollinaire escribió, hacia el final, dentro de la “Bayonnette”—todavía un no sé qué “colgado a la españoleta de la ventana” mas él era ya un teniente trepanado, y ciertamente condecorado.— Well.

En él se reconocerá a nuestro precursor—nosotros no nos opondremos.

Hay sobre todo moscas plenas de sol y escudillas dudosas zumbantes—Necesitaré unos buenos trajes de jerga verde-aqua.y un chaleco blanco de cantinero— y sus mujeres en el disolvente olor de la ropa sucia perfumada…

¿Y usted, querido amigo?

J.T.H.

26 noviembre 18

¡Blanca acetileno!

 ¡Todos ustedes! — Mis bellos whiskys — Mi horrible mezcla fluida y amarilla — Frasco de farmacia — Mi chartreuse verde — Citrino — Rosa emocionada de Cártamo.

¡Humeante!

Angostura — Nuez vomitiva y la incertidumbre de los jarabes — Soy un mosaiquista.

… “Say, Walter — you are a damn’ fraud, you are”. Veo el absceso sangrante de su  almeja; su ojo ahogado me mira como una pieza anatómica; el cantinero puede ser que también me mire, bolsas bajo los globos oculares, ladera la irisada, en mantel, dentro del arco iris.

OR

El hombre con cabeza de pescado muerto deja toma su cigarro mojado. ¡Su chaleco escocés!

El oficial ornado de cruz — la mujer blanda polvosa blanca bosteza, bosteza, y chupa una loción capilar — (así es por el amor.).

“sus criaturas danzan durante nueve horas, monsieur”.— como su dedo está grasiento (así es por el erotismo, vea usted)

Alcoholes que serpenteantes, azuleantes, somnolientos, descendentes, rodantes, apagantes.

¡Flameado!

¡¡MI APOPLEJÍA!!

N.B. Las leyes, de todos modos, se oponen al homicidio voluntario.

 

Personal Correspondence: Carta de Gabriela Mistral para las Victorias Regias

Hemos hablado sobre Gabriela Mistral en una anotación anterior, y gracias a Miro Villar, os dejo esta carta-discurso de Gabriela Mistral para las Victorias Regias, leído el 31 de agosto de 1944, por Georgina Durand en el "Encuentro de Poesía Femenina Brasileña".

En ella, Mistral habla de las fronteras idiomáticas que separan a las culturas, expresa su agradecimiento a la "poesía mujeril" brasileña y se lamenta de la poca difusión tanto de la poesía como del libro femenino. Finalmente, se despide con una hermosa expresión de compromiso: "Cada vez que me es dable servir a Brasil con la palabra yo lo hago con una obediencia de niño asombrado de su grandeza".