LA DEUDA
Todavía busco el adjetivo exacto
para nombrar aquel enero,
su madrugada escrita con dos tintas:
trazos cortantes como árboles
en las líneas aún nuevas de mi mano.
Pero escribo "sobrevivir", un verbo
que no oculta, padre, tu sombra.
Y en cascada, los años llegan
para afirmar la voz de este silencio,
el eco de tus ojos que me abre
en cada cuarto y cada biblioteca
las páginas marcadas por tus dedos.
Si me acorrala el desconcierto, el caos,
vuelvo a mi única patria: tu memoria.
Y pongo mi equipaje, la palabra,
que aprendí sin mordaza de tus labios,
abierta en sus andenes.
Cóbrame esta deuda de amor y de linaje
si hoy llego y la malgasto.
En Papel ceniza
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