Letters in Poems: Luis Cernuda

Luis Cernuda

Dans ma péniche

Quiero vivir cuando el amor muere; 

muere, muere pronto, amor mío. 

Abre como una cola la victoria purpúrea del deseo, 

aunque el amante se crea sepultado en un súbito otoño, 

aunque grite: 

Vivir así es cosa de muerte. 

Pobres amantes, 

clamáis a fuerza de ser jóvenes; 

sea propicia la muerte al hombre a quien mordió la vida, 

caiga su frente cansadamente entre las manos 

junto al fulgor redondo de una mesa con cualquier 

triste libro 

pero en vosotros aún va fresco y fragante 

el leve perejil que adorna un día al vencedor adolescente. 

Dejad por demasiado cierta la perspectiva de alguna nueva 

tumba solitaria. 

Aún hay dichas, terribles dichas a conquistar bajo la luz 

terrestre. 

Ante vuestros ojos, amantes, 

cuando el amor muere, 

vida de la tierra y la vida del mar palidecen juntamente; 

el amor, cuna adorable para los deseos exaltados, 

los ha vuelto tan lánguidos como pasajeramente suele 

hacerlo 

el rasguear de una guitarra en el ocio marino 

y la luz del alcohol, aleonado como una cabellera; 

vuestra guarida melancólica se cubre de sombras 

crepusculares 

todo queda afanoso y callado. 

Así suele quedar el pecho de los hombres 

cuando cesa el tierno borboteo de la melodía confiada, 

y tras su delicia interrumpida 

un afán insistente puebla el nuevo silencio. 

Pobres amantes, 

¿de qué os sirvieron las infantiles arras que cruzasteis, 

cartas, rizos de luz recién cortada, seda cobriza o negra 

ala? 

Los atardeceres de manos furtivas, 

el trémulo palpitar, los labios que suspiran, 

la adoración rendida a un leve sexo vanidoso, 

los ay mi vida y los ay muerte mía, 

todo, todo, 

amarillea y cae y huye con el aire que no vuelve. 

Oh, amantes, 

encadenados entre los manzanos del edén, 

cuando el amor muere, 

vuestra crueldad; vuestra piedad pierde su presa, 

y vuestros brazos caen como cataratas macilentas, 

vuestro pecho queda como roca sin ave, 

y en tanto despreciáis todo lo que no lleve un velo funerario, 

fertilizáis con lágrimas la tumba de los sueños, 

dejando allí caer, ignorantes como niños, 

la libertad, la perla de los días. 

Pero tú y yo sabemos, 

río que bajo mi casa fugitiva deslizas tu vida experta, 

que cuando el hombre no tiene ligados sus miembros 

por las encantadoras mallas del amor, 

cuando el deseo es como una cálida azucena 

que se ofrece a todo cuerpo hermoso que fluya a 

nuestro lado, 

cuánto vale una noche como ésta, indecisa 

entre la primavera última y el estío primero, 

este instante en que oigo los leves chasquidos del bosque 

nocturno. Conforme conmigo mismo y con la indiferencia 

de los otros, 

solo yo con mi vida, 

con mi parte en el mundo. 

Jóvenes sátiros 

que vivís en la selva, labios risueños 

ante el exangüe Dios cristiano, 

a quien el comerciante adora para mejor cobrar 

su mercancía 

pies de jóvenes sátiros, 

danzad más presto cuando el amante llora, 

mientras lanza su tierna endecha 

de: Ah, cuando el amor muere. 

Porque oscura y cruel la libertad entonces ha nacido; 

vuestra descuidada alegría sabrá fortalecerla, 

y el deseo girará locamente en pos de los hermosos 

cuerpos que vivifican el mundo un solo instante.