Words in Poems: Marta Sanz

Marta Sanz


No quiero la palabra precisa.
Es pobre y es pequeña.
Quiero una palabra
llena de flecos.
Una lámpara con chupones morados.
Una excrecencia.
Gota que rezuma del canalón.
La estalactita rota.
El polvo de trabajar los brillantes.
Un hielo deshecho.
Y deshaciéndose.
La saliva que le escapa, por la comisura,
a la bella que duerme en el bosque.
La ganga del mineral.
El hilo que sobra detrás del cañamazo.
No quiero la palabra precisa,
sino una llena de flecos,
una lámpara y vuelta a empezar,
un laberinto,
la flor,
una palabra
que ni yo misma entienda
y solo pueda poseer
cuando los otros,
los de buena voluntad,
me la traduzcan.

The Heart in Poems: Luís Valle (II)

[...] CANDO A LUZ SÓ SEXA

Un berro mimético

e o corazón esperte

coa fraude da alborada,

comeremos

desa briza maceira

que oclúe

o centro do Xardín

e beberemos

dos nosos corpos

coma se fosen fontes

sen fondo

até convertérmonos

nestas pedras. [...]

En Óstraka (2019)

Letters in Poems: Erri De Luca (XIII)

Erri De Luca

Izet Sarajlic, nato nel'30, assente dal 2002

Il tuo nome diventerà una piazza
intanto dall'elenco l'hanno tolto, non c'è
tra gli abitanti di Azima Ferhatovica.
Sta con me nelle lettere spedite a firma: Izet.
Per gli amici eri Ido, diminutivo, io no,
niente di te volevo diminuire,
nemmeno il soprammobile di un nome,
fratello Grimm, come di noi dicevi,
tu Johàn e io Jakòb.
Di maggio a Sarajevo pioveva sulle lacrime
degli amici appoggiati alla betulla, quella di dopoguerra
messa al posto dell'altra finita nella stufa
insieme ai libri di uno degli inverni
dell'ultima guerra durata degli anni,
oggi dicono che le fanno in qualche settimana.

Nei passi che vanno a lasciarti in collina
le donne so' cchiù belle assaie
e ci sta pure Ešo, tuo fratello, uscito per la prima volta
dalla tua poesia: "Nati nel'23 fucilati nel'42".

Dopo la prima morte, ha scritto Dylan Thomas,
non ce n'è un'altra. È giusto,
dopo di questa nessun'altra ti porterà lontano
dalla sedia lasciata mentre eravamo ancora a gola calda
e l'oste non aveva sparecchiato.

En Solo andata (2005)

Letters in Short Stories: Eduardo Galeano (VI)

Eduardo Galeano

Sucedidos/2

Antaño don Verídico sembró casas y gentes en torno al boliche El Resorte, para que el boliche no se quedara solo. Este sucedido sucedió, dicen que dicen, en el pueblo por él nacido.

Y dicen que dicen que había allí un tesoro, escondido en la casa de un viejito calandraca.

Una vez por mes, el viejito, que estaba en las últimas, se levantaba de la cama y se iba a cobrar la jubilación.

Aprovechando la ausencia, unos ladrones, venidos de Montevideo, le invadieron la casa.

Los ladrones buscaron y rebuscaron el tesoro en cada recoveco. Lo único que encontraron fue un baúl de madera, tapado de cobijas, en un rincón del sótano. El tremendo candado que lo defendía resistió, invicto, el ataque de las ganzúas.

Así que se llevaron el baúl. Y cuando por fin consiguieron abrirlo, ya lejos de allí, descubrieron que el baúl estaba lleno de cartas. Eran las cartas de amor que el viejito había recibido todo a lo largo de su larga vida.

Los ladrones iban a quemar las cartas. Se discutió. Finalmente, decidieron devolverlas. Y de a una. Una por semana. 

Desde entonces, al mediodía de cada lunes, el viejito se sentaba en lo alto de la loma. Allá esperaba que apareciera el cartero en el camino. No bien veía asomar el caballo, gordo de alforjas, por entre los árboles, el viejito se echaba a correr. El cartero, que ya sabía, le traía su carta en la mano.

Y hasta san Pedro escuchaba los latidos de ese corazón loco de la alegría de recibir palabras de mujer.

En El libro de los abrazos (1993)

Para saber más:

• En esta entrada anterior tenéis el enlace a un vídeo de Ismael Serrano leyendo la historia.

Words in Poems: Aleš Šteger

Presentamos, en versión del traductor argentino Pablo Juan Fajdiga, algunos textos del poeta esloveno Aleš Šteger (1973), tomados de esta entrada de Círculo de Poesía.

Tokio

La pared se alza al lado de la del vecino,

Como las noches en Shinagawa.

El pasaje es demasiado angosto

Para palabras luciérnagas.

He quedado varado en la vida,

Por eso escribo.

Nicosia

Oigo caer

Naranjas maduras al barro.

La gente, cerrada por el mar,

Teje alambre de púas.

También a nosotros dos nos canta

Un solo Dios,

En infinitas lenguas

Infinitas verdades.

Cinco veces al día.

El defecto es

Un componente de lo perfecto.

La mentira es parte de la verdad.

¿Por qué se esfuerza la oruga

En llegar a ser mariposa?

De unas manos

Sangrantes por

La silvestre hierba de San Juan

Y la ebria uva

Recibí la noticia

De que todo está emparentado

Y es la vez

Bueno y malo.

Pobre de mí.

¿Adónde irá la arcilla,

Adónde el aliento

Cuando me cubra

La dulce nieve?

Cada uno de nosotros

Es de algún lugar,

Cada uno viene

Sin cesar

De algún lugar.

No dejaremos

De venir, cantar, de ser cada uno.

Las estrellas, los ríos, las montañas

No son una orientación de fiar.

Sólo aquello que llevas,

Lo que no puedes dejar

De llevar consigo

Cuando vienes y vienes,

Sin cesar,

Sólo aquello es,

Sólo aquello –

El único lugar.

Todo el resto es de algún lugar,

Cada uno va hacia algún lugar.

Alabado seas,

Sentido de nuestro camino,

Indeterminable y libre.

El sol quedó varado

En la copa del roble centenario.

Ojalá yo también pudiera

Yacer por siempre

Bajo su límpida sombra,

Con el cielo en mis ojos.

No hacer nada.

No me atrevo.

Es terrible

Todo lo que hace

Esa pequeña nada

Con el hombre.

Es mejor refugiarse

En las palabras,

Donde están domados

El pequeño gran hombre

Y la diminuta

Inabarcable nada.

Incluso si alguna vez la palabra

Te arrincona en un ángulo muerto,

Ahí siempre hay una puerta.

¿Quién puede

Escribir qué hay

Detrás de esa puerta?

The Heart in Poems: María Negroni

María Negroni

se espera
que un pájaro sediento
reniegue
de la abstracción del canto

que el corazón dé un salto
y de pronto sepa
estrictamente
nada

que algún dolor encuentre
formulación ninguna

tiempo hace que no hace
más que un vacío atronador

el mundo sin su mundo
en franjas de infinito

y es tanto
tan poquísimamente
lo que el pájaro escrito

sabe traducir

tan muda
su líquida visión
atada a la prosodia

se espera siempre
lo que no puede
esperarse

se va de medio cielo
a gracia plena
……….a plena plaza humana

y allí se busca
corregir los discursos
del anhelo y la falta

se espera que el círculo
coincida con el centro
y el centro
con los intervalos

que las piedras se afilen
con cada fracaso

que las notas del pájaro
hagan de la herida

herida necesaria

–

A riddle

Buzón en La Valletta (Malta)

Me llegan las cartas

y no sé leer

y, aunque me las trago,

no mancho el papel